Citas
Cada poema es único. En cada obra late, con mayor o menor grado, toda la poesía. Cada lector busca algo en el poema. Y no es insólito que lo encuentre: Ya lo llevaba dentro. Octavio Paz
La música en una porfía
Hoy me encontré enzarzado en una porfía que, por supuesto, no me parece nueva. Un amigo decía que la música no expresaba otra cosa que sí misma y el mundo de los sonidos, otra persona sostenía que teniendo la virtud de expresar estados de ánimo y emociones podía representar un mundo que no era solamente...
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La poesía es un intento de aproximación a lo absoluto por medio de los símbolos. Juan Ramón Jiménez
Todo era subrayable
Subrayo los libros, no puedo evitarlo. Trazo una línea con el lápiz debajo de aquellas frases que me sugieren una idea o que me producen una emoción. Alguien me ha llegado a decir en alguna ocasión que era una pena hacerlo, que haciendo así estropeaba el libro. Sin embargo siempre entendí la lectura como un...
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Ora la brisa suave entre las flores susurra y de sus gratos aromas el ancho campo perfuma. A la noche, José de Espronceda
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Era una noche del mes de mayo, azul y serena. Sobre el agudo ciprés brillaba la luna llena. A Juan Ramón Jiménez, Antonio Machado
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En medio el sol de las nubes su frente alzando radiante, de oro y de púrpura al iris pinta entre gayos celajes. La lluvia, Juan Meléndez Valdés
Encuentro con Juan Ramón Jiménez
Moguer además de ser conocido por ser uno de los llamados Lugares colombinos, es la cuna del escritor y poeta Juan Ramón Jiménez, Premio Nobel de Literatura en 1956, autor de Platero y yo. En la casa-museo Zenobia y Juan Ramón, recientemente restaurada, se pueden admirar los documentos, enseres y objetos personales que mantienen vivo...
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Cuando la cabeza inclina sobre su pecho de jaspe, la noche busca llanuras porque quiere arrodillarse. San Gabriel (Romancero Gitano). Federico García Lorca
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Como pañuelos blancos de adiós viajan las nubes, el viento las sacude con sus viajeras manos. Es la mañana llena de tempestad, Pablo Neruda
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Vientos del pueblo me llevan, vientos del pueblo me arrastran, me esparcen el corazón y me aventan la garganta. Vientos del pueblo, Miguel Hernández
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Cendal flotante de leve bruma, rizada cinta de blanca espuma, rumor sonoro/ de arpa de oro. Rima XV, Gustavo Adolfo Bécquer
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Niebla pálida y sutil que en alas vas de los vientos, no así callada y sombría desaparezcas a lo lejos. Niebla, Enrique Gil y Carrasco
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La tarde era triste, la nieve caía, su blanco sudario los campos cubría. Frío, Manuel María Flores
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Tramonta el sol. Esmalta la colina de su postrera luz con el escaso fulgor, que va envolviendo en el ocaso con su única blanca la neblina. Crepúsculos, Manuel José Othón .
La reflexión en unos folios
Cada vez que abría el cajón de esa vieja cómoda en la habitación de la tata, me sumergía en un cosmos misterioso. Aquel compartimento mágico contenía un puñado de folios manuscritos, fotografías en blanco y negro, un camafeo, collares, algunas monedas, un tarrito de perfume, varios anillos, un librito sin pastas que el tiempo había...
